Alles scheint mir bei Zeiten so flüchtig, so syreal. Das einzige was sich dann echt anfühlt ist das geschriebene Wort. Es hat die Erscheinung von einem dünnen Tuch, so transparent wie Seide. Doch wenn man es berüren möchte, stellt es sich als bloßer Schatten herraus, dessen Uhrsprung sich meiner Warnehmung entzieht.